Le dessin déchiré
Sur la planche à dessin
Un artiste dessine
La fleur qui se devine
Tout au bord du chemin,
La rose sans épine
Sans couleur ni parfum
Qu'à grands coups de fusain
Une main assassine.
Si belle à peine éclose,
Pauvre fleur abîmée,
Du dessin déchiré
S'envolent, se déposent
En morceaux de papier
Ses pétales de rose
Et son coeur gris, morose,
Tout au bord du sentier.
Mais déjà le fusain
Dans un rythme effréné
Se remet à danser
Sur la toile de lin
Et l'esquisse se fait
Pour donner au chemin,
Sans couleur ni parfum,
La rose qui renait.
( extrait d'A l'ombre de mes rêves... )
Ajouter un commentaire
